Como todos los días, la hierba amaneció con su habitual colección de gotas de rocío que madrugan a treparse a su verdor, hasta que el sol aparezca y las transforme en humo leve para llevarlas a cumplir su ciclo rutinario.
Una de esas gotas al sentir, el para ella agradable olor de una boñiga fresca, depositada a su lado, supo que estaba cansada de ese trajín monótico del rocío.
¿Por que no podía ella quedarse a disfrutar de esa nueva sensación? Para lograrlo, tendría que asumir el riesgo apelando a la terquedad en su versión necesaria. (Hay muchas versiones).
"Hoy no seré desayuno del sol" decía repetidamente resistiendo la energía que se llevó a sus compañeras y luego soportó la furia de los rayos descargados sobre su cristal tembloroso aferrado solitariamente a la hierba.
Cuando dejó de temblar, el sol no quiso gastar sus energías inútilmente. La gota se había convertido en diamante.
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